Bild: James Jacques Tissot, Innere Stimmen, 1885, (wikicommons.org)
Der alte Bahnhof
Der Wartesaal ist nicht geschlossen,
Es gibt ihn ja schon längst nicht mehr.
Im Regen steh ich da, verdrossen,
Und schau den Zügen hinterher.
Ich wollte mich ein bisschen wärmen
Und einfach nur im Trocknen sitzen.
Jetzt hör ich nur die Züge lärmen,
Seh Unkraut in den Mauerritzen.
Ein Wartesaal ist nicht zum Wohnen,
Und doch ein Stückchen Heimatort.
Ich wollte mich damit belohnen,
Jetzt ist das bisschen Heimat fort.
Der alte Bahnhof steht verlassen,
Die Züge fahren dran vorbei,
An der Ruine, wo wir saßen,
Und trödelt in der Raserei.
2 Kommentare:
Habe beim Betrachten des Bildes irgend einen Zusammenhang gesucht. Er wird hier erschlossen. Die letzte Zeile: Köstlich! Dank
Herzlichen Dank für den Kommentar und das Kompliment.
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