"Bild": Guillaume Apollinaire, L'oiseau et le bouquet
Dichteritis
Die Muse, der ich nicht rech trau’,
Hält mich für nicht besonders schlau:
Sie sagt mir ständig vor.
Und tausend tote Dichter, alle,
Die locken in die Lyrikfalle,
Es schreit in mir im Chor.
Ich leide nicht an Meningitis,
Nein, äußerst schwere Dichteritis
Hat mich total erfasst.
Seh’ ich ein leere Blatt ist ´s um,
Die Muse fragt mich nicht warum,
Und wie, und was, ob ´s passt.
Ich schreib mein tägliches Gedicht,
Doch manchmal da genügt das nicht,
Dann schreib ich noch ein zweites,
Und reihe tapfer Wort an Wort,
So schreibe ich in einem fort,
Und hoff’ auf was Gescheites.
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