Müder Sonntag

Bild: Paul Signac, Sonntag, 1888-1890, (wikicommons.org)

Müder Sonntag

Die Amsel zwitschert lustlos auf den Zweigen,

So aus Gewohnheit und nur ab und zu.

Man hört den flauen Sonntag förmlich schweigen;

Ich mache gar nichts, und weiß nicht einmal wozu.

Vom Kirchturm kommen lästige Geräusche;

Na, wenigstens mäht keiner seinen Rasen.

Die Wolken sehen aus wie alte Wattebäusche;

Sehr müde hängen Tulpen in den Vasen.

Ein müder Sonntag macht die Augen auf,

Er wird schon wissen, was er tut. –

Am Montag dann, nur einen Tag darauf,

Ist dieses „gar nichts“ ein erstrebenswertes Gut.