Bild: Egon Schiele, (Handstudie), 1913, (wikicommons.org)
Der verzweifelt Betende
Innerlich war er zerrissen,
Weil wir nichts vom Jenseits wissen,
Und dann hilft nur glauben.
Aber seine Phantasien
Wollten vor der Wahrheit fliehen,
Konnten wenig taugen.
Drum war er von früh bis spät
Ganz vertieft in sein Gebet,
Faltete die Hände.
Und das alles half ihm nicht,
Weil ein toter Gott nicht spricht,
Nicht einmal am Ende.
Dann zurück bei seinem Stoff,
Den er gar zu gerne soff,
Da war er geborgen.
Doch sein Leben war nicht mehr,
Als den Drogen hinterher,
Sich noch was besorgen.
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