Bild: Egon Schiele, Der Tod und die Frau, 1915, (zeno.org)
Am Todestag von …
Es ist so heiß, die Sonne brennt,
Vergebt mir meine Klage.
Das was man eine Ahnung nennt,
Und mich vom heißen Sommer trennt,
Ist eine alte Frage.
Die Vögel brüten längst nicht mehr,
Sie füttern ihre Jungen.
Es ist mir wie von ungefähr
Mit einem Mal das Herz so schwer,
Von Trauer tief durchdrungen.
Jetzt sind die Blätter saftig grün,
Bald sind sie feuerrot.
Die Blumen, die so kräftig blühn,
Die Wolken, die von Westen ziehn
Erahnen alten Tod.
Wortlos ziehe ich meinen Hut.
AntwortenLöschenIch bin tief beeindruckt. Selten erreichte Klasse.
Mit freundlichem Gruß,
UnterBruecken
Dss nennt man wohl:
AntwortenLöschenSich die Zukunft schon in die Gegenwart holen..
..grüßt Monika und wünscht dir Freude am Sommer